Голова моя - дремучий лес.
Снаружи лицо у неё, а внутри
Не два полушария мозга, а три,
И из среднего растёт ирокез.
***
Он - спокойнее зеркальной глади озёрной.
Она - вызывает шторм; она мчит на катере.
Она говорит: "Не влюбись, фантазёр мой".
Он в сердцах отзывается "К чертовой матери..."
Он - ровно горит, как свеча в тихой комнате.
Она же, как облако газа в предвзрывный танец
К нему подбирается, и нападает тайком на те
Искры, что тлеют за соломку хватаясь.
В очередной раз не свечка он и не озеро.
Вновь он пожар, сдетонировавший вмиг гексоген.
Он молится пол ночи в бессоннице ёрзая:
"Кто последний к Богу на прием? Вы за кем?"
Ему давно уж вопрос надо ставить ребром,
А она всё надежды, как подачки бросает.
Много ставок, как будто любовь - ипподром.
Как будто счастливой любви образца нет.
Она страсть кочегарит, он ради азарта стал,
Он не хочет роль объекта, материала.
Он решается на точку. и жжёт мосты запросто,
И пишет смс "ты меня потеряла".
начало марта 2011
Проповедь.
И тот дождь, что во дворе звенит,
И туман - извечный трезвенник -
И гейзеров выдох-вдох-
Это вода. Вода это бог.
Дожди - это жизнь населения,
С вопросами "На Земле ли я?"
И роса утром на траве чиста,
Вода - это человечество.
И стремление вниз капель
Разгадать хочет искатель.
И в ручейной тонкой струйке
Бог в спасенье нам даст руки.
Знаю, как дважды два я,
Что человек - это дождевая
Капля, одна из сотен,
С самомнением сверх-высоким.
Капля летит разбиться,
Капля - не то, что птица,
Молекулой в даль заблудшей
Хочет в землю впитаться глубже.
Напоив растений корни,
Хочет свет в долине горней
Вновь найти, и перетечь в листву,
И вернуться к человечеству.
И пробравшись через тернии
В небеса хотят теперь они.
И не верившие колдунам они
Поднимаются вверх туманами.
Но запас слёз не выплакан,
Они вновь становятся облаком,
И зависнув в огромном цоколе
Станут тучей они свинцовою.
И опять по планете рыская,
Люди льются из неба брызгами.
И стремясь всегда по спирали
Асфальты, дороги стирали.
Зачем нужны небеса тебе,
Если скучны писатели?
Впечатления все мертвы если,
Если песни мозги не вынесли?
Нырнуть человеком-каплей
В круговорот спектаклей
По сценариям из галактики,
Не прошедшие грызут локтики.
***
Опять в пути твой Цуцик,
Нет места в жизни паузам.
В нём вновь ожил Мюнхгаузен,
Блуждая между куцых
Дорог заросших хаосом.
Маршруты в криминале
Как никогда заманчивы.
Грехи, как ни замалчивай,
Извечно принимали
И взрослого за мальчика.
Дорога - это муза
Кочующих писак.
Я облаков рюкзак
Беру с собою в кузов -
И сам, как в небесах.
Из слов, как Цуцик вью
Мосты к душевным недрам.
Налей нектара мне грамм,
Иду к тоски отсутствию
По раскалённым нервам.
13-15.05.2011
***
Что пил - всё зря. Значит надо пить больше в разы,
Алкоголь - антидот против депры, соплей и крэйзы.
Затаившихся чувств диверсанты опять глушанули-
Значит надо ослабить портвейном басы от грозы,
И глушить из горла на любой остановке, шагу ли.
Если осточертело маршрутом наяривать круглым:
Турбо-хой, эй, дубинушка, ухнем, и замертво рухнем,
Жалость грохнем, и жахнем спиртяги на рыло хоть центнер.
И песни напишем не только прокуренным кухням,
Но из залам концертным.
Падение Февраля
Бессильной Марьей Кузьминишной
На прямой споткнулся на финишной
Февраль.
Ещё бы - с замашками комерса,
Пытался проникнуть вне конкурса,
И врал.
Под посла косил из Ватикана,
И выходит, на карниз вытекая,
Из транса.
И взывает он к милосердию,
Превратив здесь в могилу серую
Пространство.
Не таким его знали из книг,
Заблуждались, что он - выпускник
Грин Писа.
Но правда видна по глазам вся,
И закон для него оказался
Не писан.
Теперь массы людей - как глина,
Со вкусом дезоксирибонуклеина,
И ваты.
Он прятал асфальт, как аргентум,
Но своим заплатил он агентам
Многовато.
Прерывается жирная трапеза,
Ты немало в морозах потратился,
И запил.
Но дорогу проложив напролом
Поломал ты много крылом
Бензопил.
И не будет счастливого дембеля,
Проник же ты в наши владения
По блату.
Иди, Февраль, руки за спину,
Сопровождаем парнями глазастыми
В палату.
3.03.2011
Чёрный человек
Бараном что ль быть, раз с рождения овен?
Напичкали душами с массой фиговин.
Не ловим пескарей, - человеков ловим.
Хитромудрые пескари,
Хитромудрые пескари.
Душонки упавшие в пешки из дамок,
Одна за другой маршируйте в Майданек,
Гори, гори ясно, сгори.
Этих рифм навешал на себя три сотни,
А по сути - понты, графоманство, сопли,
Навесил стихов, чтоб мечты не сохли,
Как колокольцы на шею.
Как колокольцы на шею.
Днём и ночью звенят чередой панихид,
Этот звон переплавлен в попсовенький хит,
Сделав всех встречных мишенью.
Чёрный человек нахмурен и заспан
Приходит и давит укором глазатым,
Скрипит по стеклу слепых глаз пенопластом,
И по мозгам чем-то твёрдым.
И по мозгам чем-то твёрдым.
Чёрный человек - то кидается под ноги,
То горло сжимает фалангами потными.
Человека зовут Тайлер Дёрден.
Родная, терпи. Извини, но мужайся.
"Тот, кто писал это - подл и ужасен".
Когда истощается мой энерджайзер,
То не мальчик, что нежен и розов,
То не мальчик, что нежен и розов
Во мне просыпается, даже не школьник,
А зверь - весь в грехах, на полу между шконок.
У отбрососов, ведь сотни вопросов.
Никого не подставил? Помог или предал?
Восхитил малолеток своим ширпотребом?
В бетономешалке и логика с бредом,
Реальность, фантазии, сон.
Реальность, фантазии, сон.
До галлюцинаций по трезвости дожили.
Высовывают вдруг свои морды бульдожии
Сомнения о числе хромосом.
Сомнения ведут протоколы бесед,
В ручонках теребят угрожающе серп,
И падает козырь из манжет на десерт.
Джокер улыбается зло нам.
Джокер улыбается зло нам.
Сомнения, вам тут не сильно ли жирно
Толпою подглядывать из-за ширмы?
А в ответ - лишь избитый слоган.
Варианты ответов, не входите бухими,
Не пачкайте совесть, носите бахилы.
Они - невменяемые педофилы.
Их множество плешь мне проест.
Их множество плешь мне проест.
Горстью монет в кармане звенят,
Но не хватит на жизнь, ни на смерть, ни на яд,
А так - всего на проезд.
Звенят чьи-то лица на тусклом металле.
Здесь бал этих антропоморфных метаний,
Претворяются добрыми-злыми ментами,
Их понять - как собрать кубик Рубика.
Их понять - как собрать кубик Рубика.
Мне приходится молча терпеть, как Герасиму,
Их ночёвки, грызню, зависание на зиму ,
Но весной будет множество трупиков.
Июнь 2011
Ирокез
Отчего не погибаем, оттого лишь крепнем.
Я - романтик с раздолбаем пробадаю гребнем
Дыры в железобетоне. Да не надо Диогену
Ни напильника в батоне, автогена, гексогена.
При режиме трезвом рифма - как спидов пилюля,
Прутья камер ирокезом, если надо, пропилю я.
Циркулярную пилу в голову забил,
И орудуют в тылу вражьем цепи бензопил.
С рождения - овен: до конца нам бодаться,
Заражён подмосковьем, фаер-шоу и брэйк дансом.
Мозг на нотный ряд порезан:
Трэш, угар и грязный саунд.
Бас и ритмы с ирокезом
Мне нередко жизнь спасают.
Радикальная экология
Хоть я и грязный обрыган,
Голимый панк, а не продюссер,
Но надавал бы по рогам
Тем, кто на землю бросит мусор.
Эколог злой - вот это хобби.
И в идеале круто очень
Заставить съесть того отходы,
Кто их бросает вдоль обочин.
Ни пиздюли, ни даже тюрьмы
Не убедят свиней и хрюшек,
Что бросить мусор мимо урны-
Последний в чёрную дыру шаг.
Я выношу на суд жюри
Приёмчик, что сверх-радикален:
Намусорил - давай сожри
Пакеты, пластиковый камень,
Бутылки, фантики, херню
Потипу баночек от пепси-
Вот им достойное меню,
Пускай их жрут до эпилепсий.
Пусть возразят тут мрази мне:
"Пакеты как же есть от чипсов?".
Но в результате на Земле
Районов больше будет чистых.
23.08.2011
Супер Марио
В шесть утра будильников цепная реакция со стороны смотрится,
как попиксельный старт загрузки планеты под названием Матрица.
Голубой экран неба с белыми облаками загружает винду
гигагерцовой трансконтинентальной ЭВМ; я имею ввиду,
что утро для 3d пространства - это стабильный reset,
что государство - это запрограммированный алгоритм и рецепт.
что, например мои похождения - это как игра Супер Марио,
что утро начинается с выбора условий игры, что бы не кумарило,
телепорта в другие измерения, параллельные миры, метафизика,
что когда кажется что выхода нет, неизбежный конец близок, а
руки опускаются, то не забывай о том, что возможно тебя выбирают
на следующий уровень, и колдун-бодун выводит на новый раунд.
Ты срываешь всё больше решёток, открываешь дверей и комнат,
Но на картридже того, кто держит джойстик, написано Mortal Combat.
Ты с завидной регулярностью пьёшь алкоголь и чай каркадэ,
выстраиваешься по кирпчикам как в тэтрисе, или занимаешься каратэ.
И на самом деле, когда вроде чувствуешь, что вот-вот засекут бесы,
надо твёрдо жать стрелки, и уметь перезагрузиться за секунд десять.
Из-за того, что фраза "жизнь - игра" доносится на каждом шагу,
я устрою фаер-шоу - декорации и монитор подожгу.
Шокирующие подробности: безвести пропал вечный супер-герой-
Это ты жмёшь на паузу, уходишь в угар, на носу пир горой,
Есть где загудеть, чем ускориться, и хороший друг - повар,
А перед тем, кто держит джойстик белым шрифтом выведено: Game over.
6.10.2011 |