Мимозой пахнут волосы и руки,
прохладный март в ветвях играет фуги,
пускает кровь по скрюченным от скуки
плечам берез.
Как старость, за расхлябанной фрамугой
притих февраль, пугающий округу,
скрипя морозами, как ссохшейся подпругой,
гол и тверёз.
Секундной стрелкой, колесом щербатым
стрекочет в памяти сюжет замысловатый,
где счастье ластится щенком жуликоватым,
и всё всерьёз.
7 
