|
|
| ПРОИЗВЕДЕНИЯ |
|
|
| Стихотворение |
03.10.2011 23:57:16 |
|
Замеси тесто моего бытия, мама.
Такое под силу только маме.
Труднее всего то, что кажется тебе самым лёгким:
видеть глазами то, что у тебя перед глазами.
А ну-ка мясо в кровь режь тесаком, мама.
В вопросах религии людей можно назвать взрослыми детьми.
Тонкой стенкой храма
черепная коробка покрывает алтарь разума.
Избитой метафорой
сердце трепещется в клетке. Грудной.
Грудной ребёнок — это твоё,
так чисти же фрукт за фруктом, мама:
зелёный, красный, зелёный, красный.
Истинный философ — тот, кто может забыть о себе.
Пятой кастой кулинарии будь, мама. Пятой кастой.
Летний снег стелется лунной дорожкой,
так свари мне чёрный кофе, мама,
будь по-февральски мудрой,
отпусти меня, подними крик. С земли.
С Земли небрежной, которую могли.
Я пишу от Бога, мама,
но лучше бы я писал к Богу.
Будь осторожна с сухим перцем, мама,
будь справедлива к нему,
он застилает глаза, но открывает
восьмую и девятую чакры.
Мама, во мне убили простоту,
требуя лаконичности.
Нет больше личности,
есть часовой на посту.
Не соблюдай постов, прошу тебя.
Посмотри на вещи через чашку чая, мама,
выбей дно и просунь оба глаза.
Там ты рождаешься, мама,
туша морковь, ты рождаешься,
мама, хорошая у нас порода.
А мне до рождения, значит,
ждать ещё
двадцать три счастливых года.
А пока, летая над столицей,
как душа крылатая, паря, я скажу тебе,
насыпь сахару, мама, наша жизнь — это сахарозаменитель,
чем философом быть, лучше мне побриться.
наша смерть — гвоздика с корнем имбиря.
Смысл найден. Смысл — это сладкая корица.
Создал Бог Адама, Еву,
мама, пуповины порваны.
Уподобив их себе, Бог изгнал их
навсегда
отказавшись принимать свои плохие стороны. |
 0  953
|
|
| |
|
Замечание одно: "трепещет", наверное, всё-таки без -ся
На редкость хороший текст, Игорь.
|
|
|
1
04.10.2011 12:59:20
|
меня тронуло, отлично написал.
|
| |
|
|
2
04.10.2011 16:00:39
|
Спасибо, ребята!
Так точно, трепещет, поправлю.
|
| |
|
|
3
06.10.2011 13:50:35
|
Почему обязательно трепещет? Допустимо и трепещется. На выбор.
По ритму, да еще не в груди, а в клетке (как птица), я бы оставил трепещется.
|
| |
|
| |
|
|
