мы – дети века с дорожной пылью в карманах.
двадцатый нас бросил в гнездо к двадцать первому.
мы покидали дворы, как страну – эмигранты.
мы не боялись быть в лабиринте заживо съеденными.
наш век играет пост-панк на басовых струнах
горл, будто познавших алмазную крошку.
нечёткий ритм барабаны сердец чеканят упруго,
от песен века нервов сгибаются рощи.
наш век зажигает повсюду маяки из неона,
и в капсулах ламп он хранит электричество мира.
век – в переулках-траншеях, в подворотнях-окопах.
бежим брататься. к бою стали мы безразличны.
наш век – заседание общества мёртвых поэтов,
дорожащих своими глухонемыми футлярами,
внутри них – деревья, а на ветвях – листья-монеты,
густ этот лес, но монеты умрут, став ржавыми.
век – неумелый кузнец, только выросший из подмастерья,
не напрягавший жил, но пахнущий гарью.
мы – дети века. мы – птенцы, отрастившие перья,
от смерти и от депрессий спасаемся на наковальне.
а молот всё стучит и стучит.
05.04.2015 |
2 
