 На город опускается облачный полог, меж домами вползают сумерки, пытаюсь проткнуть взглядом своё отражение в холодном стекле и разглядеть за окном дома, изрыгающие в стылый воздух то ли дым, то ли пар. Морозно. Метель кружит, снегом колючим вьюжит, позёмка дороги лижет, фонарь согнулся - обижен. В сгущающихся потёмках здания сначала исчезают, словно призраки, а потом возвращают свои силуэты зажигающимися окнами или подслеповатой подсветкой. Можно выключить свет и заоконный пейзаж вступит в комнату... Не спешу щелкать выключателем, продолжаю смотреть на стирающиеся очертания пропадающего в темноте города... Мысли, словно песок в ладонях, ссыпаются куда-то вниз, внутрь... прочь от холодного стекла, заснеженных крыш, верениц фар, стоп-сигналов... теперь у меня совсем нет времени, чтобы остановиться, чтобы заглянуть в себя, в глаза близкому человеку... нет времени... времени, чтобы понять, чего хочу, к чему стремлюсь, куда? Наверное, так и не узнаю ответы на все эти вопросы. Буду, словно "перекати-поле", давно оторвавшееся от своих корней, давно растерявшее все свои семена, гонимое волею ветра, долго скакать по пустынным, безжизненным барханам...
А может быть, надо застыть на мгновение, оцепенеть, задрав голову, подставив рот снегу, а уши ветру? Заглядеться на прохожего, смешно пытающегося не наступить на ноги впереди идущим, или на попутчицу в вагоне метро, чьи глаза удивительно похожи на глаза дворняги, не понимающей, что ей ждать от сгрудившихся вокруг людей...
А может, не стоит останавливаться? вдруг понравится оцепенение, ничегонеделание, самосозерцание? :) |
0 
