Они приходят, когда листья уже покрывают дороги и людей, цепляются за провода, звенят еле слышно, сталкиваясь на ветру. Когда переходить улицу с подклёновой стороны считается хорошим тоном, а прыгнув в лужу, можно было попасть в небо - о последнем мало кто знает, и это спасает небеса от нашествия любопытнейших из людей. Это такое время, когда под плащём и тремя свитерами холодно, но в волосах ветер - тёплый, наглый, и, если на секунду перестать цепляться взглядом за всё вокруг, окажется, что ты бредёшь совсем один среди всех проводов и мокрых улиц, и фонари в тумане надвигаются, словно свет электрички.
И тогда становится страшно - потому что привычный мир аккуратно сбрасывает свои границы, уйдёшь за хлебом - проснёшься в другом городе через двое суток, не поклонишься суровому мужчине с седой косой - окажется, что он и есть Фонарщик, древнее божество блуждающих огоньков, и быть тебе среди них - бестолковой тенью, что мечется среди темноты, и люди подходят тихо к тебе с сачками - хотят запереть тебя навсегда в мёртвом давно фонаре, будешь биться о стекло, смотреть сквозь дождь на главную площадь столицы. Страшное время, и не у кого просить помощи - кто был тебе друг, жена или сын, все оказываются отделены ворохом листьев, что валится им за шиворот, превращает их в декорацию всех этих безумных дней.
Позови их, не бойся. Они выглядят почти как мы - с хитрым прищуром серых глаз, с длинными чёлками и холодными пальцами, они запросто могли встречаться тебе по дороге в институт, когда была дорога, когда всё не завалило туманами и дождями. Могли, но - не встречались. И только внимательный глаз уловит в их тени что-то странное, словно на мгновение мелькнули и пропали крылья, словно за спиной кольцами вьётся длинный хвост. Для остальных же разница одна: они не боятся.
Дракон осени подойдёт к тебе, положит голову на плечо, слегка дунет в ухо. "Ты звал меня?" - спросит он, и ты кивнёшь, не желая обернутся, посмотреть ему в лицо. "Что ж, тогда пойдём" - усмехнётся он, и с этих пор осень для тебя почти не страшна. Ты идёшь сквозь туман и оказываешься там, куда указывает карта, ты прячешься от дождей за зонтом, ты отгоняешь пляшущие тени лишь одной уверенностью, что их не бывает. И снова всё по-прежнему - работа, институт и семья, твои друзья зовут тебя на концерт, и ты идёшь с ними, смеёшься о чём-то своём.
Драконы осени идут за вами, переглядываются. Никто не заметит их, никто не тронет вас, совершивших сделку, а что краем глаза иногда можно заметить странный силуэт, да слышится шуршание крыльев, так мало ли, что почудится осенью.
Вы встанете рядом, лицом к лицу, и первый снег будет прятаться в твоих волосах, в его же - таять, не долетая. Наконец ты разглядишь его, но так и не поймёшь, что же в нём - от дракона, что - от человека. Он обнимет тебя на прощание, "это была хорошая игра" - скажет он, и ты, кивнув, улыбнёшься. Он растает через секунду в воздухе, только ветер потревожит твоё пальто, и словно не было трёх месяцев, когда ты сам указывал духам и богам, где их место, жил как человек, не боясь ничего. "Хорошая игра..." - повторишь ты тихо и отправишься своей дорогой.
Дракон же отправится своей - забрав частичку твоего тепла. Перед тем, как заснуть до следующей осени, он мысленно посчитает - ещё три года тебе осталось пользоваться его помощью, прежде чем ты станешь таким же, как он, с холодными пальцами и без прошлого за спиной. Три года. Он подождёт. |
1 
