В том, что я пишу, очень мало доброты. Меня не вдохновляет хорошая погода, улыбки на лицах людей, цветочки, плюшевые радости и прочее... Я не умею радоваться мелочам. Мою музу рождает обида...
Был страшный суд, и Бога человек спросил:
«А отчего был в жизни я несчастлив?
Зазря потратил столько лет и сил…» -
«Но, сын мой, в чем ты был участлив?
Тебе ли я руки не подавал,
Пока от безнадеги не унялся?
Почем же ты не брал и уповал
На нечто?»
«Я…я попросту боялся…»
1 
