В том, что я пишу, очень мало доброты. Меня не вдохновляет хорошая погода, улыбки на лицах людей, цветочки, плюшевые радости и прочее... Я не умею радоваться мелочам. Мою музу рождает обида...
Играя на фальшивых струнах,
Умеешь виртуозом слыть!
А я, неузнанная миром,
С убогим даром стихотворца,
Не заслонив собой претворца,
В сырой могиле буду гнить.
Мне вечной славы не испить,
Народным мне не стать кумиром!
2 
