Он лежал третий месяц и думал, что истина в потолке,
Что на белом фоне его жизнь не покажется чёрной кляксой.
Он пытался вспомнить тех, с кем ещё улыбался.
Растворял обезболивающее в красном вине.
Он пытался выжить. И каждому новому дню удивлялся.
Он лежал и высматривал прошлое - бабочек на цветах,
Хороводы сомнений, мгновенные выводы не о том.
Переводы стрелок, перемены погоды, времени. Но с трудом
Вспоминал лица людей. А как только накатывал страх,
Потолок темнел, наступала ночь, и сон с инъекцией в унисон.
Он лежал. Просыпался из марта в апрель, из апреля в май.
Потолок отразил отрицание, после - гнев.
Он хотел посмотреть на зелень листвы, но ослеп в
Феврале. Словно кто-то шепнул: "Умирай..."
Он лежал, понимая, что всё это блеф.
Он лежал, понимая, что даже если бы выбор был,
Он остался бы здесь, превратился бы в бабочку и полетел.
Ибо жизнь - есть закон превращения тел.
А Она напоследок оставила пару крыл.
И шепнула: "Не бойся, ведь ты этого и хотел"... |
1 
