* * *
Всё близится восьмое января.
И мушка мёрзнет в духе янтаря.
И нет ей, очарованной, покоя.
Выкладываю фото на фейсбук,
С тобою не упущенной из рук.
Ну что же это, Господи, такое!
Когда меня блаженством одарив,
Вела на берег посмотреть отлив,
И сто зрачков моих ладонью сжала,
Открыла ты предслёзные глаза.
И засмеялась дальняя гроза.
И перед нами жизнь вся пробежала.
А у меня здесь ветер и вино.
Январь глядит из улицы в окно.
И пахнет книгой Бродского сгоревшей.
Во мне любви не будет больше, нет.
И сколько бы не прожила ты лет,
Тебя я не увижу постаревшей. |
3 
