Франсуа де Рубэ.
Наверное, не так смешны иногда становятся несуразицы,
что невозможно жить и по эту сторону, и по ту.
Ты думаешь, музыка - это море, но в том и разница,
что здесь не бывает спасшихся на плоту.
Порою, голос, вселяющий болезненную уверенность,
звенит в ушах, раздается из-за спины.
Ты можешь долго качаться как будто на водной поверхности
и вдруг нырнуть за ним без ощущения глубины.
Возможно, неполнотой, возможно, непониманием мучимый,
возможно, по старой привычке поддавшись движению волн,
ты внезапно поймешь, кому все твои созвучия,
во имя кого, для кого.
Почувствуешь в бездне чье-то невидимое присутствие,
коснешься чьей-то мягкой, теплой руки.
И остановятся губы, повторявшие минуту назад без устали:
"... пока не поздно - беги". |
0 
