***
Завтра сделается вчера,
Непременно, сегодня же вечером.
Над Покровкой, как едкие свечи,
Зажигаются прожектора.
Город
- пасынок инкубатора,
Город - форма раскрученных ферм,
Не вырубающих свет своим курам,
Которым нельзя отрываться от корма.
И отворачивать клювы в сторону.
Даже не думай!
По галереям пошарпанных стен
Лимонный огонь разгорается веером.
Тени отскакивают понуро
И удаляются медленно в сквер
Требовать с парочек мелочь и курево.
Свет забирается под карнизы.
Свет поднимает балконы.
По-моему,
Здания вечером так же безжизненны,
Ровно как люди
В лучах телефонов,
С бетонными рожами под капюшонами
Худи,
Такими же освещёнными снизу.
А ветер ворочает грудами мусора
Неся в направленьи отвёрточных тус
Бесцветные, русые
Томные
Пиратские копии Тома Йорка
(С невероятно похожими вкусами
в музыке
Или по части тряпья)
И навстречу им орды раскрашенных тёлок,
С единым для всех надоевшим флаконом
Парфюма от марки "Ванильная дрянь".
Шелестя, разлетаются мёртвые листья.
Весь город - один бесконечный вокзал.
Пускающий эшелонами мысли
По всем вероятным твоим адресам.
Вокзал
разбивает в прокуренных тамбурах
Резко
Объятья на мокрые пары рук.
И с рельсов слетая колёса врут,
Как свора последних мерзавцев:
"Завтра". |
2 
