пародия
Моим стихам, написанным так странно, – исчёрканным, живым,
ворвавшимся, сквозь трейлеры, экраны – на площади Москвы,
беснующимся в горле, в горне горя, – цветаевски-цветным,
моим стихам, горчащим как цикорий, как таинство весны
придёт черед.
Но, нет, за сотни миль я
сверх меры не приму: –
я не умру, и не смекнёт мой милый, что сделала ему.
Проходит всё, как мода у поэтов на ряд самоубийств.
Зажгу свечу, – и пусть потом про это сыграют блюз на бис…
О, сколько строф в джимэйловском конверте – нечитанных, ничьих?
Моим стихам, о смелости и смерти, – о невозврате их,
и Вам скажу, мой неподкупный зритель: готовясь суд вершить,
послушайте, ещё меня любите
за то,
что буду
жить!
Апрель, 2014 |
3 
