Путь Номада
Виток дороги - еще не итог дороги,
Но виток дороги важнее, чем ее итог.
(Ю. Левитанский)
Одни, внимают крикам воронья,
Умытые заботливой Селеной,
Спеленатые тканью бытия,
Напуганные огненной геенной.
Другие ждут предчувствия пути,
В остроге сна похоронив героя,
Константы превращая в конфетти,
Теряя кванты хрупкого покоя.
Судьба Номада крутит колесо,
За гранью снов и сумрачных закатов.
Он разорвал оседлости лассо,
Покинул время жадных циферблатов.
Ряды тоннелей, шельфы новых эр…
Испей из чаши странствий, стань свободней.
Лишь тот, кто приручил своих химер,
Находит белый лотос в преисподней.
30 ноября
Что оставила осень себе на чай,
Отыгравши в кости?
В привокзальное небо собачий лай
И осколки злости…
Сверху снова льется седая фальшь
До последней буквы.
Привокзальная площадь, собачий вальс,
Капюшоны, куртки…
Что оставила осень на черный день?
В серых рубищах клены,
Перемерзшие суки, луны пельмень,
Да бульвар метеный…
Питеру
Залипаю в твои закаты,
Говорю и молчу без меры.
Перламутровые пираты,
Пароходы и землемеры.
За плечами моими пусто,
Между звездами бродят тени,
Мы знакомимся, «mucho gusto!»
Я лечу и горят ступени.
Отключу генератор речи,
Запущу колесо удачи,
Посмотрю на тебя при встрече,
Опущу глаза и заплачу.
Нет не больно, и нет, не скверно.
Дашь названье сему недугу?
Не в себе, не здорова? Верно,
Мне бежать по штрафному кругу.
Я - испачканная перчатка,
Я - стареющий теплый свитер,
Я - испорченная взрывчатка,
Я взрываюсь от слова Питер.
На синий луг
На синий луг мне нынче путь,
Где длится день зеленой милей.
Иная там сокрыта суть,
В краю Богинь и острых шпилей…
Река поет, тараня ил,
И девы пляшут в юбках пышных,
Здесь место для бурлящих сил
И разговоров еле слышных.
В леса, накинув капюшон…
В живое небо, гордо взмывши…
Мне светлый путь и ясный сон
На тонких стропах с острой крыши.
Молчанье это допишу
И полечу, ведь скоро вечер…
Не спрашивай, куда спешу,
Где брошу камень? Я – предтече.
Сокрыта правда, явь и суть
За вешним запахом ванили…
На синий луг мне нынче путь
В край белых роз и острых шпилей…
Опрометчиво
В этом времени рождается печаль,
Звонким выстрелом в оплаченное тело.
Ты клеймо на мне поставишь, как печать,
Я картину напишу на белом белым.
В этом городе оплаченная топь,
Неприкаянная боль и горы хлеба.
Ты отчаянно транжиришь свою дробь,
Я картину напишу на небе небом.
В этой комнате бетонный потолок,
Пожилая кошка, тень на шторе.
И мне кажется, что я не одинок,
Опрометчиво рисуя, море морем…
|
1 
