ему сорок. он алкоголик. работает копирайтером - работа моей мечты мне не доступная. он циничен и... неверен своей женщине. это ли не мечта? а во мне три бутылки сангрии и килограмм апельсинов. полкило самоуверенности. пять кило самокритики. ненависть к снобам, хотя есть такие друзья. он думает о том, как она дышит и помнит ее шрам на коленке. а у меня пальцы не попадают на кнопки в телефоне.
- алло?
-ччерт... опять не туда, простите...
-ничего, бывает.
я подпитываю свою шизофрению новой порцией цитрусовых, вымоченных в винном напитке. а он придумал слоган к рекламной компании вина. "истина. бесплатно в каждой бутылке". а творческие люди они всегда с вином в желудке и диагнозом в голове. ну, или со спиртом. так появляются на свет алкоголики. гении. а не ангел поцеловал и не жизнь втоптала.
в моих идеях бандитские девяностые, со сломанными пальцами и пластиковыми вилками. и клетчатые рубашки, как у чикатило и даммера. мою психику ломает джоэл шумахер. а он засыпает в ванной, пьяный в стельку, со словами "люблю". а мне ее показывает ненавистный мною безруков, бегая по сцене в спектакле "псих".
а тем временем появляется другой. на парашюте. она влюбляется, а я думаю о сорокалетнем алкоголике. и пишу кому-то сообщение, сместив буквы на клавиатуре на пару клавиш влево - там сердце. а мой браузер подчеркивает все красной волнистой линией. приходится исправлять. почему телефон не подчеркивает?!
в комнате мерзкий запах красных роз, и только одна вызывает улыбку. коралловая. а из друзей лишь бутылки. а еще у меня прекрасные собеседники. стены. они слушают и молчат. а параллельно я преобразую свои мысли и чувства в электронный формат. |
2 
