есть на свете место.
там вместо света мерцание тлеющих сигарет.
там раздаются мертвые голоса.
там в переплеты спрятаны мертвые слова.
там пахнет алкоголем и вожделением.
там заточены два живых еще человека.
однажды, они просто пришли, и уже не уходили.
каждый из них пытался бежать оттуда, но это место влекло их обратно.
они шуршали простынями, и оставляли на стенах сизый налет сигаретного дыма.
они коллекционировали бутылки из зеленого стекла.
они читали книги и пели песни.
иногда, они в отчаянии кричали друг на друга, но потом, обнявшись, снова попадали в плен шуршащих простыней.
они почти не разговаривали.
они тихо умирали, взявшись за руки.
со стороны они, иногда, были похожи на двух самых, пожалуй, знаменитых постояльцев отеля "Челси".
постояльцев за черной дверью с номером 100.
они ели шоколад и пили черный чай.
иногда, они говорили о любви.
но... однажды они умерли.
и не потому, что они мало любили.
и не потому, что они не смогли покинуть это место.
и не потому, что их убили.
и не потому, что просто пришло время.
просто они никогда не мечтали.
|
1 
