— Вл.Новикову
Наш самолет, летевший в Голландию, остановился на полпути.
Мы сошли на облако: размять ноги, покурить.
Все оттого, что пилот
захотел повидаться со своей покойной бабушкой,
обитавшей на небе.
Она варила варенье из спелых солнечных лучей
и передавала с оказией баночку живому еще мужу,
который каждый раз перед сном
молился за ее веселую душу
(а также заботливую: без хозяйки в доме
на окне засохли герани).
Я слонялась со всеми по облаку,
сочиняла тихо стихи —
насочиняла их полные пригоршни
и — как солью посыпают суп —
посыпала ими землю:
когда-нибудь прорастут.
И мы вернулись в самолет и полетели дальше
в страну сочных тюльпанов,
а стихи мои медленно прорастали
где-то между Москвой и Амстердамом.
19 апреля 2012
|
4 
