Посвящается Питеру Стилу.
Стальное сердце с два кулака.
Ты — Франкенштейн, неуклюжий Гаргантюа.
Что у тебя внутри?
Лязг души, намотанной на рёбра.
Ты рождён, чтобы её тащить.
Мясо и кровь.
Сперма и слизь — из этого соткан.
Хрупкий гигант среди гномов
— нет мощнее тебя!
Ну, кто будет носить в себе груду
камней и смерть целовать в глаза?
Добровольцем сражался за всех.
(Жертв здесь — нет!)
Забыл спасти лишь себя.
Бог на линии, бог на линии.
Не ожидал твоего звонка.
Бог на линии.
Господи, это пранк?
Со дна лёгких рвётся раскатистый крик: будит глухих, лижет сердца.
А в любимом порту всё, как всегда:
надрывный смех чаек, рёв корабля,
пряности, кофе, вино.
Лишь от дыхания твоего не задрожит вода.
Зелёный стал грязно-серым.
Все подаренные цветы выцвели, перегорели.
Тень грузно ползёт по набережной опустелой.
И твоё тело — уже не тело.
Каждый день одичалый город
берёт чемоданы, мчится и пьёт.
У воды стучат железные краны,
вечерами мигает твоё окно:
Здесь тебе были рады —
на стёклах застыло твоё лицо.
Мягкие лапы тихо идут по следам,
пудрят хвостами крыльцо, гоняют туман.
Шепчат знакомые голоса:
куда ты ушёл, биполярный титан?
|
4 
