Лежу без света, темно однако,
А сын поэта, роман поляка
Закрасил синим и кинул в печку,
А некто Инин, опять в дощечку
И голос громок, рука набита -
Прямой потомок Адама Смита,
Укрылся пледом, в руках бестселлер:
"Всех подло предал писатель Веллер" -
Твердит упрямо, его не слышат,
Кто спорит рьяно тот тише пишет.
Так думал Инин, а я без света,
Ноутбук починен в начале лета,
Опять поломан к апрелю ближе.
Пиратским ромом стекаю ниже,
Ко дну стакана, в дыму таежном.
Ложится рано довольно сложно. |
0 
