Небо, не целясь, не глядя, швыряет обломки,
Сдуру раскрошенных в драке надежд-облаков,
Больше ненужных ни мне, ни ему. Путь таков,
Что, уходя, ничего не имею в котомке,
Кроме зонта – восьмипалой поруки на то,
Что под нейлоновой туго натянутой верой
Цвета нежнейшего сливочного крем-брюле
Счастье не вымокнет, сколько упрёков ни лей.
Небо, прощай, я устала в любви легковерной.
Ключ оставляю на тумбочке возле дверей.
|
3 
