наш неустроенный быт расплющивается, словно монетка,
спящая на самом дне черных вод Даугавы.
мы живём под гигантским прессом из прочного сплава,
но не раздавлены, а поникли подобно ивовой ветке.
притворяемся гениями, будто бы поцелованы Богом,
ищем истин в последней инстанции в кухонных разговорах.
наши окна в мир не задрапируют даже самые плотные шторы;
не ищем славы, прячась травинками посреди стога.
наш неустроенный быт превратился в пятно на карте,
впрочем, малозаметное – вокруг него одна седьмая.
мы из тех, кто уйдет до того, как снега растают,
мы из тех, кто ждет в ноябре наступления юного марта.
15.03.2017 |
1 
