В краю набухших окон от дождя,
в краю товарняков, бегущих мимо,
так хорошо не видеть уходя
тебя с другими.
Гудит стрелой взведённой серый МКАД,
и эСэМека, нужная стократ,
чем воздух, не прорвется из-за связи,
смирившись с неизбежностью утрат,
мой силуэт уходит долговязый
по улицам, защелкнутым в квадрат.
и город М* дождем к холмам привязан,
а кажется - подвешен и распят.
040915 |
9 
